Artigo: Da moléstia e da morte

Era quase um menino. O cabelo parecendo ser de porco espinho. O rosto redondo de uma palidez que se confundia com um verde sem brilho e um amarelo desbotado. Não devia ter dezoito anos. Ali estava como um condenado à morte, se consciência tivesse da realidade vivida. Sofria de insuficiência real. Três vezes por semana no hospital, onde o conheci. Eu, acompanhando a via crucis de papai, na mesma penitência de se fazer presente.

Às vezes, o menino abria a boca para um comentário. As enfermeiras não o deixavam tomar água. Ele, no final de semana, em casa, se esbaldava de água de coco. Até que se sentia mal e era trazido para Aracaju. No hospital já um leito a sua espera. Era sua resposta, ele que apenas queria ter o prazer de fazer algo diferente do resguardo que a moléstia impunha. Eu ouvia o desabafo.    ..